Am See, zwischen den Menschen — und was ich dabei denke

Ich habe mich gefragt, ob das etwas mit dem dem Intuitionszentrum in der Körpergrafik zu tun haben könnte, dem sogenannten Milzzentrum, das Sicherheit und Bedrohung auf einer sehr basalen Ebene wahrnimmt, direkt aus dem Körper heraus, ohne Umweg über den Verstand. Das Milzzentrum ist das evolutionär älteste Zentrum im Human Design, es reagiert nicht logisch und nicht emotional, sondern im Jetzt, instinktiv, und wenn es offen ist, also nicht definiert, dann ist es besonders sensibel für das, was in der Umgebung passiert — für Präsenz und Abwesenheit, für Sicherheit und deren plötzlichen Wegfall. Das Kind hat nicht überlegt, es hat gespürt, dass etwas fehlt, und sofort reagiert.

Was mich an dieser Beobachtung beschäftigt, ist nicht die Frage, ob ich recht habe — ich kenne die Körpergrafik dieses Kindes nicht, ich kenne nicht einmal seinen Namen. Es ist eher diese grundsätzlichere Frage, die mich immer wieder beschäftigt: Wie viel von dem, was wir als Charakter oder Temperament eines Kindes wahrnehmen, ist tatsächlich in seiner Körpergrafik angelegt? Und wie anders würden wir als Eltern, als Begleitende, auf bestimmte Reaktionen schauen, wenn wir verstünden, dass hinter der Intensität eines Weinanfalls kein Trotz steckt, sondern ein Zentrum, das auf Abwesenheit reagiert — schnell, körperlich, ohne Filter?

Es gibt inzwischen Bindungsforschung, die zeigt, dass Kinder sehr unterschiedlich auf Trennungsmomente reagieren — auf das Weggehen der Eltern im Kindergarten, auf kurze Abwesenheiten, auf das alleine Einschlafen — und manche damit von Anfang an gut umgehen können, während andere sich mit diesem Thema jahrelang schwer tun.

In meiner Human Design Weiterbildung zur Child Development Analystin bei Peter Schöber beschäftigt mich genau das immer wieder: nicht wie wir Kinder in Typen einteilen, sondern wie wir ihre Reaktionen besser verstehen und ihnen gegenüber weniger hilflos sind. Ein offenes Milzzentrum bedeutet nicht, dass ein Kind ängstlich ist oder ein Problem hat — es bedeutet, dass Sicherheit für dieses Kind stärker an Anwesenheit geknüpft ist, an konkreter, spürbarer Nähe, und dass das eine Information ist, die man gerade bei sehr kleinen Kindern kennen und besonders berücksichtigen kann, statt sie wegzuerklären.

Etwas später hat sich eine andere Szene abgespielt: Ein Mann — vermutlich ein Pfleger — hat eine ältere Frau im Rollstuhl den kleinen Hügel zur Anlegestelle hinuntergefahren, mit Schwung, auf eine Art, die zeigte, dass die beiden das kennen, dass sie sich kennen. Er hat den Rollstuhl so weit ins Wasser gerollt, dass ihre Füße eintauchten, das Wasser war an diesem Nachmittag sehr warm, sehr ungewöhnlich für diesen großen See, und sie hat sich einfach gefreut — unkompliziert, direkt, über dieses eine Gefühl von kühlem Wasser an ihren nackten Füßen.

Dann kamen noch Enkelinnen vorbei, eine Tochter, er ist selbst kurz ins Wasser gesprungen, und zwischendurch hat er ihr Wasser über Füße und Schenkel gegossen, damit sie die Kühle etwas mehr spüren konnte — eine sehr liebevolle, selbstverständliche Art von Fürsorge, ohne viel Aufhebens, einfach da. Ich habe mich gefragt, wie oft solche Momente im Alltag dieser Frau vorkommen, ob dieser Ausflug zum See etwas Besonderes war oder ob er einfach dazugehört, zu ihrem Sommer, zu ihrer Routine mit ihm. Was mich daran beschäftigt hat, lässt sich schwer genau benennen. Vielleicht ist es die Frage, was jemand braucht, um sich lebendig zu fühlen, und für diese Frau war die Antwort an diesem Nachmittag sehr konkret: der See, das Wasser, Menschen um sie herum, jemand der sich kümmert, und ich hatte das Gefühl, dass dieser Moment authentisch war, genau so wie er war.

Ich denke manchmal darüber nach, was es bedeutet, in einem Körper zu leben, der weniger kann als früher, ob die Freude an einfachen Dingen dann eine andere Qualität bekommt, weil die Möglichkeiten eingeschränkter sind. Ich weiß es nicht, ich kann es nur beobachten von außen, aber dieser Nachmittag hat mir das Gefühl gegeben, dass es Menschen gibt, die sehr gut wissen, was sie brauchen — nicht weil sie viel darüber nachgedacht haben, sondern weil ihr Körper es ihnen klar sagt, und weil jemand da ist, der zuhört.

Ich sitze nicht absichtlich am See, um Feldforschung zu betreiben — ich saß da, weil es schön war und weil mein Mann und ich diesen Nachmittag zusammen verbringen wollten. Auch wir sind später am Abend noch eine Runde in dem warmen Wasser geschwommen. Dieses interessierte Beobachten und die Betrachtung durch die Human Design Perspektive, das passiert mir einfach. Vielleicht hat das tatsächlich etwas mit dieser Ausrichtung zu tun, die Projektoren oft mitbringen: einen Blick für das, was in anderen vorgeht — an diesem Nachmittag war es ein Geschenk.

Was mich im Nachhinein beschäftigt, ist auch, wie wenig es gebraucht hat, um diese Momente zu erleben. Keine besondere Situation, kein Ausflug mit Programm, einfach eine Badestelle, ein paar Stunden, und die Bereitschaft, wirklich hinzuschauen. Ich glaube, dass das etwas ist, das sich üben lässt — nicht als Technik, sondern als achtsame innere Haltung. Einfach da sein, ohne das Gesehene sofort einzuordnen oder wegzuschieben. Manchmal entsteht dabei mehr Verständnis für andere Menschen als in stundenlangen Gesprächen.

Diese zwei Szenen, diese fremden Menschen, diese kurzen Momente haben Bilder hinterlassen, die noch in mir nachwirken — zusammen mit der Frage, was wir eigentlich sehen, wenn wir wirklich hinschauen, und was ein Körper zeigt, wenn der Verstand gerade nichts kommentiert. Human Design ist für mich eine Sprache für genau das, für diese feinen Unterschiede darin, was wir im inneren wahrnehmen und was sich im Außen zeigt — und manchmal braucht es dafür nicht mehr als einen ruhigen Nachmittag am See, an dem man einfach nur dasitzt und schaut.